Eccolo dunque il mio trofeo, lassù sull'altarino di casa, in soggiorno, dove troneggia lo stereo che a flusso continuo sparge musica in casa. In cima alla cassa il ballerino con il pallone fissa negli occhi un pensatore africano, quasi a sfidarlo nell'eterna tenzone tra pensiero e azione. Quando parte un brano punk lo vedi sbalzare e agitarsi come il suo detentore nelle note accelerazioni del Giovedì sera, durante un brano jazz danza impercettibile sulla punta dei piedi come l'Evaristo che il suo detentore tanto amò. Al Radiogiornale s'affloscia triste a tutte quelle notizie senza passione e senza gioia e immobile pare quasi supplicare il suo detentore: ti prego, rimetti su "I fought the law" e fammi tornare a danzare.
Un luogo formidabile; già immagino questa statua ballerina (stupefacente variante delle statue parlanti romane) danzare un doppio passo alla Garrincha su un samba scatenato o accarezzata da una bossa nova falada dolcemente da Tom o Joao. Que alegria do povo!
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