Sono almeno tre giorni che mi collego sperando di trovare un post di ditaccosempre.
Mi giunge quasi il sospetto che sia passato dalle interrogazioni orali ai compiti scritti e che di conseguenza occupi il suo tempo lavorativo a correggerli anziché impiegarlo in cose ben più serie e di alto spessore come accompagnarci in questo non luogo di pensiero.
Che siano maledette le otto ore giornaliere!
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Pur non facendo parte del partito di cui Ditaccosempre si propone segretario e optando al momento per un più cauto patto di desistenza, mi sento di condividere il suo silenzio. Coerentemente con quanto affermato, "accetto il ruolo solamente se questo blog verrà invaso dai pareri dei merliners", e resosi conto che la sua fatica ha sortito come unico effetto quello di sollecitare Coce e Magno nella prosecuzione della sana querelle cominciata l'ultimo Giovedì (cosa che noi tre avremmo potuto fare, se non avessimo richiesto altri pareri, in privato davanti a delle birre), Ditaccosempre sceglie il silenzio e probabilmente il ritiro definitivo della sua candidatura. Dopo tanto straparlare di libertà, è ovvio che io rispetto la libertà di non partecipazione alla vita del blog (ci mancherebbe), altrettanto libera sarà però la conseguente scelta dei scriventi, di ritirarsi. A stasera. Parleranno i piedi.
RispondiEliminaPS Ma i Dipietristi, che io sospetto essere all'oggi il partito di maggioranza dei Merliners, non hanno nulla da dire su certi temi?
A tutt' e giovedì, in miezz'a settemana
RispondiEliminame giuoco a DLF 'a panza ca' mme cala.
E nomme mie è Ciccio, cognomme adess' è Pazzo
e num chiedete pecché, si nno ve rompo'o cazzo.
L'ho scritt sulla maglia,perrò se vede'n faccia
cu dente i se voglie,ve posso staccà'e braccia.
I pese ciento chili, quaranta sol 'e spalle
chi me fà ncazzà,ie trite e insacche'e palle.
Ntu campe appressa a nui, ce stanne de' sfigate
nun c'hanno 'e magliette, so tutte scamisate..
'e scarpe viecchie, 'e calze sbrindellate
ie fann' assimiglire a n'esercite 'n ritirata.
Sembran' fighette, nun fischiano mai nu fallo
o massimo d'incazzo è tirà contr'o telo;
o resto tutt'na cortesia,sembrano stà a'o ballo
du Principe d'Orleàn,dint'a corte,sott'o cielo.
Avvenne l'atra vorta, 'o stommaco rummenava
'na birra e nu gran rutte e tutte poi passava.
Me fionde dint'u bar, e sento 'na caciara:
a libbertà de ccà, a libbertà de là
parevan ndiavulate, mme so quasi scantato:
"tu fai gioco a Berlusconi" volava dint'a sala
"noo, è per colpa tua che ci sono questi qua".
"O pazzo, ma chi è", me sono sconsolato.